Het nieuwe jaar begonnen mijn vriendin en ik zwaar op de hand, met Liesbeth List en het Hooglied, het hartverscheurende lied over verloren liefde in de duisternis van de concentratiekampen. ‘O meisjes van Dachau, o meisjes van Auswitch.’ We jankten ons met buikpijn en wijn door alle Mathausenliederen en bezwoeren elkaar om half zes in de morgen om nooit, maar dan ook nooit meer onze ogen te sluiten voor onrecht om ons heen, hoe klein en […]
Iedere schrijver doet het, stiekem of in het openbaar. Of zijn er schrijvers die het nog nooit gedaan hebben, of er zelfs niet over dromen? Ik wel, ieder jaar opnieuw. Tijdens een eerste koude nacht in november, met de maan boven de kale takken en de wind die me de adem beneemt, hoge kinderstemmen in het bos tegenover ons huis; het moment waarop ik het toch een keer wil proberen. Het kerstverhaal schrijven. Tot nu toe […]
Als jong meisje wandelde ik met ouders en zussen op een warme dag door het Zwarte Woud, in Duitsland. De regen druppelde door de dicht bebladerde bomen boven ons, groener dan groen zo midden in de zomer. Oudste zus verzon al lopend een fantastisch verhaal. Ik weet niet meer wat ze vertelde, maar het bos veranderde in een regenwoud met heldhaftige bloemen en schuilplekken voor onbestemde wezens met krullende oren en tongen, fluisterend en schuifelend […]